26.04.2010 в 22:33
Пишет Literally:Я вернулсо. Спасибо коллегам с внешним сидиромом.
Завтра сдавать диплом на проверку, ничего читать-писать не могу, чего делать не знаю, поэтому все завтра, все завтра. Одну вещь только сделаю.
HoneySpirit написала прелестный фик.
Хоничка, я сказала, что энергетика у тебя шкалит? Я подзарядилась
Это тебе.
Don't Mess With Me, Марко/Олли, POV Олли
- Ты ушел от неё?
Простой вопрос. Значит, можно просто кивнуть.
- Почему?
А вот здесь уже сложнее, дорогой друг. Поэтому я пожму плечами.
- И ты просто бросаешь её без видимых причин, после десяти лет в браке...
Далее следует тирада, наполненная эпитетами, выразительными взлетами и падениями интонации, и хорошо хоть не воздеванием рук к небу. Я не слушаю, Марко. Я не слышу тебя. Не тебе говорить о причинах, мистер Сначала-Делаю-Потом-Думаю. Я смотрю на свои руки, лежащие на коленях - обычные руки, чуть узловатые худые пальцы, загрубевшая кожа на подушечках, в школе я истирал их в кровь игрой на акустике - вряд ли ты вообще когда-то обращал внимание на мои руки. Разве что когда я тебя щекотал, пока мы валяли дурака у Кэпа, в перерывах между бренчанием на гитарах и миксованием безумных дэнс-треков, которые, я очень надеюсь, он все-таки потер. Я-то смотрю на твои руки постоянно, с тех самых пор, как познакомились, с тех самых пор, как ты прибеднялся, говоря, что играешь хуже меня. Вздор, не в технике дело. Дело не в том, как ты играешь, делаешь, любишь - а что. В последнем случае - кого. Мы слишком давно знакомы, чтобы я мог чувствовать себя неловко рядом с тобой. Я даже не краснею, когда ты обнимаешь меня на сцене - в конце концов, ты ко всем нам лезешь на концерте, энергию надо выплескивать. Её в тебе слишком много - хватает на несколько тысяч фанатов в зале, да еще и нам достается.
Я не смущаюсь, когда ты прижимаешься ко мне всем телом, кладешь голову мне на колено, придерживаешь за плечи, глядя в глаза, так, как будто это самое правильное, что может быть на свете, как будто мы на короткий миг вдруг остались одни, не перед беснующейся толпой, не под обжигающим светом софитов, одни во всем мире. Я уже привык. Но я до сих пор прячу глаза, когда вижу, как твои пальцы обхватывают микрофон, небрежно скользят вверх-вниз по микрофонной стойке. Я краснею, как девочка-фанатка, - надеюсь, тебе нет дела до меня, и ты никогда этого не замечал. Я даже рад, если тебе действительно нет дела до меня, потому что так проще. У тебя много друзей, тысячи знакомых, и каждый может рассчитывать на толику твоего внимания, на твою улыбку, которая мгновенно освещает даже самые темные вечера. А мне достаются вымученные "Твою мать, Олли, как же я устал" и твой простуженный кашель по ночам за картонной стеной отеля. И, наверное, я бы хотел, чтобы мне тоже не было никакого дела до тебя.
- Ты вообще меня слушаешь?
Отрицательно мотнуть головой. Марко, перестань задавать вопросы, у меня кончились жесты.
Вздыхаешь, качаешь головой, встаешь и подходишь вплотную - я вижу краем глаза.
- Встань, - не повелительно, не просительно, просто, как будто в один из вечеров в студии: "А возьми D7", в надежде на то, что что-то изменится, станет лучше. И я встаю, еще до того, как твой голос затих.
И вдруг, неожиданно, твои руки вокруг меня, кольцом, из которого не выбраться, да и не хочется, а губы - твои губы - неуверенно, медленно - ты зажмурился, Марко? Смешной - теплое прикосновение на моем виске, дыхание шевелит обрезанные когда-то в порыве отчаяния волосы, ладонь на затылке. Больше, чем слова, которым ты никогда не придавал много значения. И мне остается только уткнуться носом - губами - в твою шею, и мысленно задать тебе один вопрос. Тебе столько лет не было до меня дела, как случилось, что ты все-таки понял?
URL записиЗавтра сдавать диплом на проверку, ничего читать-писать не могу, чего делать не знаю, поэтому все завтра, все завтра. Одну вещь только сделаю.
HoneySpirit написала прелестный фик.
Хоничка, я сказала, что энергетика у тебя шкалит? Я подзарядилась
Это тебе.
Don't Mess With Me, Марко/Олли, POV Олли
- Ты ушел от неё?
Простой вопрос. Значит, можно просто кивнуть.
- Почему?
А вот здесь уже сложнее, дорогой друг. Поэтому я пожму плечами.
- И ты просто бросаешь её без видимых причин, после десяти лет в браке...
Далее следует тирада, наполненная эпитетами, выразительными взлетами и падениями интонации, и хорошо хоть не воздеванием рук к небу. Я не слушаю, Марко. Я не слышу тебя. Не тебе говорить о причинах, мистер Сначала-Делаю-Потом-Думаю. Я смотрю на свои руки, лежащие на коленях - обычные руки, чуть узловатые худые пальцы, загрубевшая кожа на подушечках, в школе я истирал их в кровь игрой на акустике - вряд ли ты вообще когда-то обращал внимание на мои руки. Разве что когда я тебя щекотал, пока мы валяли дурака у Кэпа, в перерывах между бренчанием на гитарах и миксованием безумных дэнс-треков, которые, я очень надеюсь, он все-таки потер. Я-то смотрю на твои руки постоянно, с тех самых пор, как познакомились, с тех самых пор, как ты прибеднялся, говоря, что играешь хуже меня. Вздор, не в технике дело. Дело не в том, как ты играешь, делаешь, любишь - а что. В последнем случае - кого. Мы слишком давно знакомы, чтобы я мог чувствовать себя неловко рядом с тобой. Я даже не краснею, когда ты обнимаешь меня на сцене - в конце концов, ты ко всем нам лезешь на концерте, энергию надо выплескивать. Её в тебе слишком много - хватает на несколько тысяч фанатов в зале, да еще и нам достается.
Я не смущаюсь, когда ты прижимаешься ко мне всем телом, кладешь голову мне на колено, придерживаешь за плечи, глядя в глаза, так, как будто это самое правильное, что может быть на свете, как будто мы на короткий миг вдруг остались одни, не перед беснующейся толпой, не под обжигающим светом софитов, одни во всем мире. Я уже привык. Но я до сих пор прячу глаза, когда вижу, как твои пальцы обхватывают микрофон, небрежно скользят вверх-вниз по микрофонной стойке. Я краснею, как девочка-фанатка, - надеюсь, тебе нет дела до меня, и ты никогда этого не замечал. Я даже рад, если тебе действительно нет дела до меня, потому что так проще. У тебя много друзей, тысячи знакомых, и каждый может рассчитывать на толику твоего внимания, на твою улыбку, которая мгновенно освещает даже самые темные вечера. А мне достаются вымученные "Твою мать, Олли, как же я устал" и твой простуженный кашель по ночам за картонной стеной отеля. И, наверное, я бы хотел, чтобы мне тоже не было никакого дела до тебя.
- Ты вообще меня слушаешь?
Отрицательно мотнуть головой. Марко, перестань задавать вопросы, у меня кончились жесты.
Вздыхаешь, качаешь головой, встаешь и подходишь вплотную - я вижу краем глаза.
- Встань, - не повелительно, не просительно, просто, как будто в один из вечеров в студии: "А возьми D7", в надежде на то, что что-то изменится, станет лучше. И я встаю, еще до того, как твой голос затих.
И вдруг, неожиданно, твои руки вокруг меня, кольцом, из которого не выбраться, да и не хочется, а губы - твои губы - неуверенно, медленно - ты зажмурился, Марко? Смешной - теплое прикосновение на моем виске, дыхание шевелит обрезанные когда-то в порыве отчаяния волосы, ладонь на затылке. Больше, чем слова, которым ты никогда не придавал много значения. И мне остается только уткнуться носом - губами - в твою шею, и мысленно задать тебе один вопрос. Тебе столько лет не было до меня дела, как случилось, что ты все-таки понял?